Chaque feuille s'efface en des brouillards subtils. |
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La blême lune allume en la mare qui luit, Plus ne vibrent les vents en le mystère vert La vieille volupté de rêver à la mort |
Dieuzaide |
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Rien n'émane du noir, ni vol, ni vent, ni voix, Sauf lorsqu'au loin des bois, par soudaines saccades, Un ruisseau turbulent croule sur les gravois : L'écho s'émeut alors de l'éclat des cascades. |