Un enfant vint à mourir, les lèvres
sur tes eaux,
Fontaine, de s'y voir au visage trop
beau.
Du transparent portrait auquel il fut
crédule.
Les flûtes des bergers chantaient au
crépuscule ;
Une fille cueillait des roses et pleura ;
Un homme qui marchait au loin se sentit las.
L'ombre vint. Les oiseaux volaient sur
la prairie ;
Dans les vergers, les fruits d'une branche
mûrie
Tombèrent, un à un, dans l'herbe déjà noire,
Je m'entrevis comme quelqu'un qui s'apparaît.
Etait-ce qu'à cette heure, en toi-même, mourait
D'avoir voulu poser ses lèvres sur les tiennes
L'adolescent aimé des miroirs, ô Fontaine ?
